[II]

Levántate, y observa el semblante de este otoño,

Colorido, pero anunciando el invierno que se acerca.

Respira, y descubre que estás vivo, como todo,

Todo aquello que te rodea, y día a día pierde brillo.

En el aire se respira aún esa tibia brisa estival,

Remanentes de una época que hoy se niega a morir;

O más bien, de una época que yace muerta y olvidada,

Pero que aún se niega a aceptar que su llama se apagó.

Quisiera cabalgar sobre tormentas de locura y demencia,

Y expresar, frenético, todo lo que siento y pienso,

Todo aquello que en su momento callé, como un esclavo,

Sometido a la tiranía del silencio, un hábito de sumisión.

Entonces descubriríais quien perdió más en realidad:

Quién optó por el sendero de tierra, y no por el escarpado.

Y aunque ahora sea yo quien se ahoga en mares de congoja,

La vida es sabia, y al final siempre cosechas lo que labras.

Aún sabiendo esto, la cicatriz en mi alma nunca cerrará,

Pues aunque te vea arrastrándote de dolor en el piso,

O muriendo de pena, o ahogada en mares de llantos,

Tu mirada me asesinará, una vez más, como siempre lo hizo…

Si tan sólo pudiera darle la vuelta a la página sin titubear,

Si tan sólo pudiera escribir el epílogo de esta mala novela,

Todo sería tan distinto, tan alegre, placentero y vivo…

Mas mi cobardía y debilidad aún me frenan y dilatan el dolor…